Оказывается, все эти нищие-убогие и псевдокалеки – хорошо организованная и отрегулированная группировка, с легкой руки журналистов получившая название «мафия попрошаек». Теперь-то, по моим личным наблюдениям, все реже у человека рука тянется за кошельком при виде бродяжки на костылях. Но все же изредка, но подают. А уж до чего изощренные способы по «честному отъёму денег у населения» придумывают работники «мафии»…

Помните, месяца два назад у рынка в «базарные дни» сидела женщина на инвалидной коляске, собирающая деньги на лечение?  Кто-то из горожан в конце дня записал на мобильный телефон то, как псевдокалека как ни в чем не бывало встает с коляски и бодрой походкой идет восвояси. Запись была передана на местное телевидение. Естественно, тетку разоблачили и с позором изгнали из города. А зимой по той же схеме работала женщина, стоявшая в фойе ГЦС. Но деньги просила на операцию малолетнему сыну, который, с заклеенным пластырем глазом, печально понурив голову, стоял рядышком. Так вот, тетка эта оказалась особой предприимчивой: нигде не работая, на подаяния содержала всю семью и проживала в двухэтажном особнячке в Мелеузе! Кстати, мальчик, оказывается, был здоров и весел, просто маман знала, что на беду ребенка люди откликаются охотней.

Будучи этим летом в Санкт-Петербурге, поразилась изобретательности «людей с протянутой рукой». Не знаю, мафия это иль нет, но в культурной столице и попрошайки какие-то интеллигентные… Ну, или до одури наглые. К примеру, недалеко от Исаакиевского собора сидела живописная компашка бомжей, лишенных мало-мальских гендерных различий. Не заморачиваясь на сложные речевые обороты, на картонке, прикрепленной к консервной банке, было написано: «Дайте на бухло!» Вот так, сурово и честно! А вот интеллигентного вида уличные художники, рисуя и продавая свои работы, нисколько не стесняясь, просили денег на краски…

На Невском посреди тротуара стоял грустный юноша с листком бумаги в руках: «Помогите купить билет домой. Украли деньги и документы». Толпа туристов, не обращая внимания на живое изваяние, огибала его с двух сторон, чтобы через какое-то время вновь разделиться надвое. Так как буквально через квартал так же посередине тротуара стояла новая «скульптурная композиция». На сей раз это был такой же грустный юноша, но с прижавшейся к нему и застывшей в скорбном молчании девушкой, всем своим видом показывающей боль и отчаянье. У данной пары была под копирку сделанная надпись с просьбой скинуться на билет до дома. Легенду о том, где их дом и каким образом без якобы украденных документов будут приобретены билеты, молодые люди, видимо, не додумали. И еще об ушлой молодежи, зарабатывающей себе, условно говоря, «на пивасик». В вагон метро обычно заходила пара девушек или парней в жилетах аля-дворники с надписью «Волонтер».  Звонкими чистыми голосами без запинки они декламировали: «Дамы и господа! Владленчику Кузькопузякину (имя выдуманное, дабы никого не обидеть – прим.автора) очень нужна ваша помощь…». Далее следовало перечисление страшных диагнозов малыша, просьба «помогите, чем можете» и протянутый прозрачный ящик для купюр. Пассажиры метро, привыкшие к сему действию, равнодушно взирали сквозь «волонтеров». И только одна женщина, по всему видно, что приезжая, громко попросила предоставить документы фонда и контактные данные мамы мальчика. Девочки, нисколько не смутившись, начали доставать из сумок какие-то бумаги, но, видимо, передумав, спешно выскользнули в вовремя открывшиеся двери вагона.

Редкая поездка в метро проходила без появления попрошаек. Так, молодая женщина, замотанная в бесформенные одежды и платок, явно косящая под старушку, вещала, что одна воспитывает троих  детей умершей дочери. Для большей жалости она грузно опиралась на костыли, о которых, впрочем, забывала, бодро выходя на следующей станции. Странного вида мужичок, сующий всем изжеванные страницы своих стихов, с просьбой дать денег на то, чтобы выпустить книгу с ними. Ну, и, конечно же, куда без них, вездесущие цыгане. Только теперь под маской украинцев, бежавших от бомбежек с Луганска.

Те «мафиози», кому было лень просить на свои нужды, просто изымали излишки у туристов из рюкзаков и сумочек. Поэтому практически везде в музеях и парках Питера висели плакаты, призывающие народ быть бдительными, не открывать рот, забыв о личных вещах и накоплениях.

Среди всего этого сброда был и луч света. Сейчас не буду говорить о прекрасной и величественной Северной Пальмире, расписывая ее красоты. Все это вы знаете и без меня. Сегодня пишу исключительно о некоторых ее обитателях. Так вот, на площади у станции метро, видимо, заметив нашу растерянность, к нам подплыла благообразная пожилая дама с зонтиком и в кокетливой шляпке (такая, знаете, как раньше говорили, «из бывших», подразумевая дворянское происхождение). «Молодые люди, могу вам чем-нибудь помочь?» Мы искали автобус, отправляющийся в Петергоф. «О! Это совсем несложно! Видите вон тот дом…» – быстро и четко подсказав дорогу, дама удалилась. И вот, когда она повернулась к нам спиной, на ее накидке четкими белыми буквами было написано «Служба Ангелов»! «Когда я стану старушкой,  я тоже вступлю в эту организацию», – произнесла моя подруга. «Зачем так долго ждать и непременно куда-то вступать, – парировала ей другая подруга. – Давайте начнем делать добрые дела прямо здесь и сейчас!» И, знаете, начали! Пусть все это и было в форме шутки и продлилось целенаправленно совсем недолго, но… Главное начать. Хотя, безусловно, намного проще (а впрочем, кому как!) сделать скорбное лицо, написав что-то, вроде: «Сами мы не местные…»

Елена КАМАЛОВА.